DARA SCULLY

Tiene las manos blancas, el muchacho, este joven que recuerda al árbol del patio de la casa. Son los dedos como tallos, tiembla, es ahora la caricia el escenario, allí sucede, allí la voz que me adormece. Dice la belleza y se levanta, crece como las flores, asciende la copa de su cuerpo formando una maraña. Y yo que me cuelgo de sus ramas, trepo como el animal y anido, soy el ave en esta carne que se abre. 

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