Sara R. Gallardo

CURAR ALGO

Las plumas mojadas de las cigüeñas
avisan
del invierno de marzo.

Las griposas soledades del pecho.

Las manos de piel de lija
acariciando fríamente el frío.

La gripe, la afonía, la tos,
el crotoreo, los saxos.
El humor transparente
granulado
de paracetamol.

Ramblas de agua y plumas y saliva.

Tiritas para el frío
e hilos sueltos para cubrir la sangre viscosa

del astro que anida sobre tejados y nubes rojas sobre bailarinas enfermas. Antenas parabólicas sobre las que las cigüeñas ven desaparecer el sonido borroso del sol y del día. Los colores escuálidos de la tarde se hunden tristes como voces de Edith Piaf de Sam Cooke de Nina Simone sobre el aire del agua. La sangre aparenta cansancio la luz roja antros que madrugan sombras desabridas.

retalesdetormenta.blogspot.com.es

Julia

como el humo de ese cigarro que contiene,
que dibuja
toda tu ansiedad.

al principio era un gorrión,
ahora con el corazón agujereado
soy un petirrojo.
no padezcas, fui yo,
me expuse,
me entregué,
me ofrecí como rehén a cambio de nada.
cuántos besos sobre la almohada,
cuántos abrazos al aire.
buenos propósitos con el sol de la mañana
que fracasan al caer la tarde.

no me dejes volar que no sé.



missdesastresnaturales.blogspot.com

SUSANA SK

LA CASA DEL FARO y LA CASA DE LA CURZ

Un faro en la costa es igual que una cruz en lo alto de la montaña. Ambos guían.
A sus pies una casa sencilla, "pequeña pero grande". Sus muros combinan texturas suaves y aquellas que arañan si insistes demasiado.

En la casa del faro y en la casa de la cruz, se respira un aire limpio y puro que casi paraliza el tiempo.
Es un divertimento y un puzzle de coordenadas.
Es a veces insultante y otras un privilegio.
Es un combate con la paciencia, con guantes de azúcar y clavos.
En las alturas, siempre en las alturas: rozando el cielo y navegando memorias.

Es el punto de partida y a la vez el de regreso.
De peces y pájaros, de peces alados.

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FELINO A. SORIANO

APROVATTIONS 556
- después de Touch, de Eberhard Weber

Del calor

predeterminado de los relámpagos

jerarquía de dolor

arriba

sesgados

movimientos de

emblemas catastróficos

de tierra



aceite retorcido

de secuoya orgánica, lusus naturae malinterpretado,

agradecido

entre los pájaros en fuga

para volverse aspectual

y vivo

en la mutación del cielo

pronunciación de un tono.

felinoasoriano.info

Traducido por María Ramos del poema original en inglés: APPROVATTIONS 558

FRANCESC R.

Uno. Escribo camas, nidos fríos, mortajas. Escribo que respiro contra el edredón verde mientras sus colibríes pican mis ojos, negro aleteo furioso en las sienes y la frente, el sexo vacío de mi amor contra mi espalda porque nunca veré su pecho.

Dos. Ella es líquida y perfecta entre mis dedos y también su boca de cristal y la cocina desordenada, arroz a fuego lento, jadeos empañados que se dilatan en el tiempo como la explosión de una estrella.

Tres. El miedo es un mantra que me araña la piel. Quizás no me quieres lo suficiente, escribe ella mientras yo sigo mintiéndome en la lengua de los niños, incapaz de abrir las manos y.


unpulmon.blogspot.com

EVARISTO RAMOS

CAFÉ CORTADO

A las 14:48 del 20 del 10 del 2010,
en plena digestión,
una urraca vocinglera y obesa
me ha hecho regurgitar la milanesa
del almuerzo al aparecerse,
negruzca, en la ventana.
(Maldita urraca hija de puta)
No he llegado al baño.
Ha aparecido el jefe y no ha quedado
otra que rumiar el rico filete.
El jefe ha invitado a un café
para contarme su viaje a Nueva York.
He aguantado la cháchara,
asintiendo estoicamente,
sintiendo como los trozos de filete
se deshacían en el café laxante.
Ahí estaba él.
Feliz con su dinero, su hijo, su viaje,
su elegancia, su amante y su mujer.
Ahí estaba yo.
Triste y sin un duro,
sin hijos, ni viajes, ni amores, ni amantes,
sin una idea en la que creer.
Al rato el jefe se ha marchado
y he podido ir a devolver.
Con la cabeza metida en la taza del váter
Dios me ha iluminado:
¡Eh, FRACASADO!
Límpiate bien la boca
y purifica tu espíritu con amoniaco.
Tienes tiempo para reintentarlo,
aún no ha llegado tu hora,
pero reza; reza y deja
ese asqueroso café.


http://lostiposduros-nobailan.blogspot.com/

ROBERTO CAMPOS

MISTERIOSO MIRLO


Entre sombras
atravieso en el crepúsculo
las calles desiertas.
Yo... misterioso Mirlo
que huye de lo gregario.

En buena forma,
avanzo cuando quiero
y canto sin norma,
aflautado, melodioso,
siempre improvisando
desde lo alto de los árboles,
de los tejados de las casas,
al frescor de los callejones,
imitando las voces humanas,
felinas, metálicas, viejas,
según me convenga,
según me interese,
pues me guardan
en las leyendas,
las más oscuras
intenciones.

Yo... quasi mera,
el Zorzal negro,
huyo de la Zorra,
de la Garduña
y del bello Armiño,
ocultándome
entre sombras,
en la fase declinante
de la noche o del día.


http://www.metapoemas.com/

MIGUEL RUAL

FUNERAL CELESTE TIBETANO (jhator)

se despoja al muerto

de su ropa blanca

los que presencian el funeral

se bañan en incienso

en el Tíbet los entierros suenan a canto

de buitre y a mantra trágico

rígido el cuerpo,

al tercer día es bendecido

y llevado a la torre del silencio,

donde el cuerpo debe desaparecer

en la profundidad,

en las entrañas

de la sepultura del aire

un fuego de pino y ciprés,

la carne será mezclada con la harina

y con el té

el humo atraerá a los buitres

luego la disección,

la extinción de lo físico,

la liberación del ánima:

jhator significa

entregar el alma a los pájaros.

http://miguel-rual.blogspot.com/

HERSON BARONA

DICTADURA DEL CIELO

El cielo sostiene un ave

que sostiene un árbol que

sostiene un fruto que sostiene

una semilla que sostiene la vida.

El árbol es un verde canto alado

que se hunde en la tierra.

Su verdadero imperio se extiende

abajo, las hojas son un simulacro.

Las aves que se van también son

frutos del árbol que caen en

la azul angustia del cielo.

Tu corazón es un ave temerosa

que bate sus alas con rapidez,

con ganas de salir volando

desesperadamente.

El cielo sostiene un ave

que sostiene un árbol

cuyas raíces

sostienen la tierra.

¿Pero qué sostiene al cielo?

BEN CLARK

OMAGH

Cuando estalla, el resto ya no importa.

Que empezara tu nombre con la ‘z’,
que no supieras bien si te quería.
Porque después no hay nada; por no haber
no hay ni ruido. Ni pájaros huyendo,
ni gente reclamando una ambulancia.
No es como en las películas. Después
de la explosión

no hay más que una existencia,

–banal en cualquier caso– que es, o fue.

Cuando estalla
no mueren solamente los que mueren,
ni continúa vivo quien recuerda.

II

Es cierto, mi existencia era banal.
Pero era mi existencia.

Una vez
–lo recuerdo a menudo– se posó
un pájaro en el limpiaparabrisas.
Estábamos a punto de arrancar.
“¡Mira Papá!

¡Un pájaro!” grité.
Es posible que fuera un petirrojo,
aunque eso da lo mismo. No fue un día
especialmente alegre de mi infancia,
ni tampoco fue triste ni murió
ninguna de las tías.

Sólo un día,
una fecha confusa.

Esperamos,
y sin embargo aquel pájaro,

inmóvil,
parecía ignorar nuestra presencia.
Tras un rato mi padre se cansó.
Regresando hacia casa no pensé
en el pequeño pájaro –¿Ya dije
que es posible que fuera un petirrojo? –

No soy una bandera,
ni un país,

–toma mi tierra y nada será tuyo–.
No soy más que el recuerdo de ese día.
Un pájaro sin nombre que escapó
cuando el coche arrancó y hubo un rugido.

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