LAURA ROSAL

Alguien corre en círculos,
Alguien muerde mis dedos.

Exigen la tierra, el ocre
El esqueleto del otoño
El abrazo cotidiano.

Ritos en la tediosa tarea del desencuentro.

La eterna costumbre de inhalar las calles
La eterna costumbre de besar el miedo.

Cuando recuerdo el hueso
Su rumor metálico de pájaro
Cuando invoco el llanto

Ritos sordos
Ritos estériles.

Alguien muerde mis dedos,
Alguien corre en círculos.


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